¿alicia está perdida
detrás de mis pupilas ?
¿está el país de las maravillas
perdido para mí ?
¿están algunos cristales /
los de aquel caleidoscopio
perdidos en el mundo de alicia?
¿estamos alicia y yo
perdidas detrás del espejo ?
¿cuándo terminará el odio
entre los capuleto y los montesco /
para que el amor de julieta y romeo
sea más fuerte que la muerta ?
¿o siempre se muere para salvar lo amado ?

Por: Silvia Loustau

Las hojas del  Miope Tiza son las paredes del pueblo.

Cuando el poema tiene ganas de seguir, abarca varias cuadras y hasta dobla en alguna esquina somnolienta.

Las cartas se envían a la familia tal, poema tal, esquina frase tal…
Los parroquianos se encuentran en  MUELLE DE LAS ESPIGAS CON LLAVES DEL OLVIDO…  o te espero en RESORTE OXIDADO DE PASIÓN CON ABEDULES QUE PLAGIAN ABEDULES, o me mudo a VELORIO DE LAS ESPUELAS, CASA AZULADA, ESTROFA, ESQUINA LÁGRIMAS ENTIBIADAS POR TUS MANOS…

El pueblo eligió como cartero a un poeta. Fue el único en lograr que las cartas llegaran a las estrofas.

El pulidor de estatuas, contratado por el intendente inició sus tareas con el alba sobre las tres figuras descalzas, que dormían su siglo en un pedestal de hiedras cinceladas.

Esos  personajes con cabellos velados por nidos y detritus de palomas, bien merecían una limpieza.
Las esculturas adelgazaban día a día. Las facciones se esfumaban; las salientes,   morían en los pectorales.

Los griegos nuevamente esculpidos irrumpieron en la anorexia.

Acostumbradas a los horarios del sol contra las mismas figuras, las sombras encontraron en aquella mutación, enorme inquietud.  Formas que habían durado cien años, perdieron  armonía.

La proyección dislocada se habitó de cuervos negros, los mismos que  huyeron del último  cuadro  de Van Gogh.

Todo el pueblo  escuchó la alarma del museo.

En aquella noche,  que apoyados sus brazos en el paño verde nos dijo muy suelta que estaba embarazada, comenzamos a buscar nombres y color de ojos. Por los meses  transcurridos sin que el vientre le creciera; la observábamos  dudándole la verdad.

Escondimos nuestros pensamientos frente a su  insistencia en asegurar la proximidad del parto.

En una partida en que  los naipes, chatos como su espera, le  temblaron en las manos; al primer espasmo se  desplomó en el sillón del living. Los jadeos prolongados por horas finalizaron al amanecer.
Al abrir las piernas, afloró con un llanto, su sombra.

Extraviados en el desierto, dos hombres ya sin fuerzas, ven a pocos metros una canilla.

Piensan que es un espejismo, pero el espíritu de supervivencia gana.

A pocos pasos  ven la gota caer.  Se desploman a instantes del alivio. Una gota, un minuto de vida, una gota, la muerte.

Se avizora  una caravana. Cuando llega, descubren  dos  cuerpos secos. No entienden cómo se logra morir de sed en el único lugar en kilómetros de sílice, donde un oasis es promesa.

Los viajantes  arrojan sus morrales, bajan de los camellos, estiran el entumecimiento y avanzan. Ella cierra las piernas y deja de gotear.

Descontrolados, los moros la golpean,  increpan e insultan con la escasa saliva que les queda, la tratan como a la prostituta que deja el servicio sin concluir de saciar  urgencias.

Como en un burdel de frontera hacen fila esperando llenar sus cantimploras.
Los primeros  en llegar se  marchan ricos en sed, mientras los demás los siguen.

A sus espaldas, ella comienza a pintarse los labios mientras chorrea carcajadas.

El aire a su alrededor, más el espacio que contenía su sombra, se impregnaba con perfume de albahacas.
Nos dijo que lo vendería, pero ¿qué vendería? Si todo en él eran embustes.

A veces aseveraba tener una cebra a lunares, otras, una mula rayada o un zaino al que le crecían albahacas en las crines. Algunos escuchaban y se dejaban vender aquellos sueños.

El domingo asistimos a la subasta. Cuando mostró al zaino por primera vez, al no creerle demasiado ( más al tratarse de dinero), decidimos probar la mercancía. El caballo no se dejó podar las albahacas, parecía saber que  le crecerían con  más fuerza. Con la mula pasó algo diferente. Me apoyé en el lomo y me transmitió las rayas. Fue ahí donde comencé a dudar  de mi amigo embaucador. Pasó un año y no alcanzaron  los cepillos, ni las sustancias abrasivas, menos las recetas de las doñas, las rayas no desaparecían.  En esos tiempos, Sansón  resistió a todo esquema.
Fue el único embustero “Real” que se cruzó  con mis 142 años de vida.

-En el banco de la plaza, ¿si?
-Bueno, está bien- (odio el banco de la plaza, siempre lo odie.) siempre el banco, siempre el mismo, cada vez que estoy triste voy al mismo banco.

No entiendo porque le dije que si, en realidad no quería verlo, tampoco ir a sentarme como una estatua en el banco de la plaza. Pero siempre digo que si, ¿será que no encuentro el no? Tampoco me niego a los besos y abrazos que me molestan, que huelen a naftalina, a usados.

Caminé hasta el cuarto y abrí el viejo ropero. El miserable espejo mostraba mi cara, mis piernas, mi todo. El sabía que no me gustaba mi cuerpo, no entendía porque se empeñaba en hacerlo cada vez que abría la puerta del ropero que la abuela me había dejado como parte de su herencia. Algún día lo voy a tirar, a la calle o más lejos.

Busqué el vestido celeste de seda. Ese que tenía una rosa demasiado grande en un costado, que me molestaba cuando giraba la cabeza para mirar a alguien interesante. Me lo puse con desgano para ir a la plaza y sentarme en el banco. Busqué los zapatos celestes, la abuela siempre decía que había que ser moderada con los colores y los accesorios, no era bueno llamar la atención, eso era típico de las chicas de la noche. Y pensé en las chicas de la noche y en cuanto se divertirían al no ser moderadas con los accesorios y los colores y no tener que ir al banco de la plaza.

Fui con la carterita de puntillas y las medias blancas, aunque el verano estaba en su plenitud, dijo que quería hablar de algo importante. El banco de la plaza., era como el confesionario. Le hablé de mi virginidad y el deseo de llegar de ese modo al casamiento.

Él siempre me lo prometía y yo siempre esperaba. Cómo iba a mentir si la abuela decía que la honestidad ahorra energía y tiempo. Me acomodé frente al espejo, (al que también un día iba a tirar) y le regalé una última mirada a mi desnudez.

Llegué a la plaza y esperé en el banco de madera.

El sombrero, los guantes, el vestido con la falda generosa en tela, desplegaba sensualidad inocente, sedosa. Más inocente que sedosa. Las medias blancas algo mojadas por la transpiración, y los zapatos celestes claro. Me sentía como un paquete de regalo olvidado en la plaza, demasiado prolijo, demasiado moño.

Esperé una hora, dos, tres. Confieso que no me molesta esperar. Siempre esperé. Desde chiquita pasaba tiempo en el sillón de la abuela haciendo juegos mentales, contando de dos en dos o simplemente moviendo las piernas de aquí para allá esperando que mamá terminara de tomar el té con sus amigas.

Me saqué el sombrero y los guantes. Al rato también los zapatos, tan hinchados tenia los pies. Arranqué la flor del vestido y cayó al pasto, la miré de reojo con el odio que se merecía.

La abuela decía que saber esperar era de señoritas. Pasadas las tres horas entendí que no vendría. Me quité las medias blancas que se habían pegado a las piernas.

El día cayó y él no vino.
Tenia ganas de decirle que lo odiaba, por la virginidad y por el vestido celeste por los guantes y la flor al costado del pecho. También por las medias blancas en verano.

Sin el vestido, quedé desnuda. Estaba en el banco de la plaza que siempre había odiado.

Sentí un placer desconocido, inmenso que había sido robado por inútiles promesas. Me acomodé el vestido y recogí la flor, los guantes ya no tan blancos, las medias hechas un bollo, y la espantosa carterita, busqué un poco más allá los zapatos. Al pasar por el cesto de papeles del parque los tiré uno por uno con enorme placer.

Ya en casa, me dormí pensando en que lugar del parque dejaría el pesado ropero de la abuela. Creo que cerca del banco, tal vez ella también se anime a sacarse las medias blancas y a regalarse placer. Las mejores cosas pasan entre el cielo y el infierno.

Escribo cuentos, he incursionado en ensayos y algunos cuentos en inglés.

El cuento que comparto obtuvo el tercer premio CUENTO en el concurso 2007 de la asociación de Letras y Artes Marplatenses ( A.L.A.M.)

Somos tu techo, me dicen las golondrinas. No hay nada más en lo alto.

Apoyo la cabeza y sin quererlo, mis dedos de cazador, disparan repetidamente el fusil.

Cae la bandada y entra en paisajes del mundo desconocido. El regocijo y la pasión desaparecen con sus alas.

Todo se va poniendo frío para mi mano voluntaria, y son muy apretados los pasos del más acá.

Me he convertido en un sin techo.

Por encima sólo el Universo.

LIDIA B. CASTRO HERNANDO
Nació en Capital Federal pero se “ciudadanizó” marplatense en 1998. Escribe desde siempre, de todo: ficción sólo desde hace 4 años. No tiene ninguna certeza, exhibe algunas creencias y dispendia muchas opiniones, pero todo es tan cambiante como ella misma, por suerte. Aunque recibió varios premios de variada importancia, su primer gran orgullo es LA CAJA NEGRA, libro de cuentos y relatos en coautoría con Gustavo Ortiz, que les ha deparado reconocimiento y dinero en todo el país.

  Hoy 16 de enero es el cumpleaños de la autora de este humilde blog.

Se aceptan Salutaciones

Colgaron sus disfraces recién lavados sobre una cuerda extendida de vereda a vereda.

Mangas y  piernas se estremecían  suavemente con la brisa.

Una ráfaga de viento burló el  ángulo de la esquina. Los artistas descansaban desnudos sentados en los balcones,  entreviendo cómo sus ropajes, en un escenario de piolín y ventanas, sonreían incitados por músculos de viento.

Mientras, los vecinos sonsacaban sillas al aburrimiento, la curiosidad se acomodaba para  ver la función.